Contrabando na mídia: Imagens do cemitério da Jaguatirica

segunda-feira, 11 de julho de 2011

Imagens do cemitério da Jaguatirica

Fica quase na divisa com São Paulo.
Em uma encosta, tendo como vizinho o Morro da Jaguatirica e ruas esburacadas onde, só na semana passada, nove jovens adultos foram assassinados.
O coveiro se chama Jango. Ano passado ele teve uma ideia da qual se orgulha muito: plantar grama em toda a extensão da ladeira que serve de cemitério desde os anos 30, quando os inúmeros natimortos não-batizados precisavam de palmo de terra para passar a eternidade.
A grama evita que os corpos brotem do chão durante as chuvas e se arrastem, misturando-se ossos, panos, alguma carne, na parede que encosta na igreja.
Os alunos da escola ali perto sempre ouvem crianças chorando, lamuriando tristemente, na madrugada.
E contaram a história que foi publicada nessa semana no Jornal União, de Campina Grande do Sul.
A história e algumas fotos: www.jornaluniaoextra.blogspot.com

E aqui, o repórter arrastando o portão enferrujado, em foto de Brayan Giacomitti.

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Ouço nessas horas

CANNONBALL ADDERLEY IN NEW YORK (1962). O estilo deslumbrante de Cannonball, aliado a um melodioso Yusef Lattef, faz desse disco um daqueles motivos pelos quais tentei miseravelmente me tornar saxofonista alto milhões de anos atrás.
BEAUTY AND THE BEAT (1959). George Shearing é um acompanhante maravilhoso, como se pode ver, sobretudo, nos discos com o Mel Tormé. Ele entrega uma Peggy Lee deliciosa, em todos os sentidos (no caso dele, menos a visão, para seu azar), dando, inclusive, a minha versão predileta de Do I Love You, do Cole Porter. É da Capitol.
GERRY MULLIGAN MEETS BEN WEBSTER (1959). Ninguém fala muito desse disco, o que é bom e ruim. Todo mundo deveria ouvir esse romantismo quase cínico, numa gravação espetacular da Verve. Por outro lado, escondido na Caverna de Ali Babá do jazz, descobrí-lo é quase um deleite arqueológico, um sentimento de exclusividade.

Estou nesses e até recomendo

OS FATOS SÃO SUBVERSIVOS, de Timothy Garton Ash (Cia. das Letras, 2011). Coleção de seus textos ao longo dos últimos dez anos: "historiador do presente". Literatura sobre política sem aquele "ódio-amor" das páginas 2 brasileiras.
MORTE NO SEMINÁRIO, de P. D. James (Cia. das Letras, 2002). Só comecei a ler a escritora esses dias. Policial à moda inglesa, sem aqueles finais implorando para virar filme, como Michael Connelly.
COLTRANE ON COLTRANE, editado por Chris de Vito (Chicago Review Press, 2010). Todas os textos escritos pelo músico norteamericano, além das entrevistas que concedeu.

Filmes que ando vendo

PLANETA DOS MACACOS - A ORIGEM (Wyatt, 2011). Como Super 8, uma decepção. Tem momentos interessantes, envolvendo os macacos, mas suspeito que esse esforço tecnológico de precisão nos efeitos especiais é mais datado do que nos desenhos animados. Adoramos os símios, claro, e bocejamos todas as vezes que os humanos nos empatam com o "lado REALMENTE humano" da história. Por isso, ficamos com sono a maior parte do enredo. Tem S. Francisco, linda, e aquelas sequóias, que vemos mais belas e distantes em Um Corpo que Cai, por exemplo. Quando o macaco diz algo no ouvido do James Franco, era melhor que não ouvíssimos: pareceria uma piada com Lost in Translation.
REI LEÃO (Allers & Mirkoff, 1994). Insistem na precedência de Hamlet, mas é como se John Ford dirigisse uma ópera de Wagner, alternando os longos planos heróicos com o desvairado, alucinógeno ambiente que Scarr domina. Rápido, elegante, doloroso - explica a morte sem céu ou bobagens, apenas recorrendo às estrelas, como numa ode à natureza. O 3D, para variar, não só é dispensável, como atrapalha a bela fotografia.
SUPER 8 (Abrahams): Sem um pingo de originalidade, promete uma limpidez que o desgaste da "homenagem" macula. O romance teen é doce, a fotografia funciona bem até o monstro estragar tudo. Spielberg merece homenagem como as que ele mesmo faz ao Kurosawa. Abrahams fez um ótimo Star Trek. Parece que gastou tudo. Filme de piá de prédio.

Seriados quase em cartaz

LUTHER. Terminou a segunda temporada, de apenas 6 intensos episódios. Não faz muito sentido e Idris Elba é um canastrão. Os roteiros deliram. E por causa de tudo isso, imperdível. Fotografia sublime joga a cabeça sempre tensa de John Luther para o canto. Ao fundo, nada além de padrões: paredes, geometrias. Gente boa sofre e morre. É a vida, perfeitamente representada no nonsense.
TREME. David Simon escreve e produz esse mundo onde pouca coisa acontece, num ritmo que manda embora amantes de ejaculação precoce. A frase mais famosa de Simon, criador de The Wire e Homicide, é "****-se o público médio!" É isso aqui, iguaria para não-muitos sobre New Orleans se reestabelecendo depois do Kathrina. Só a música já lhe convenceria. Mas é tv experimental para adultos, com alguns solilóquios de John Goodman que elevam o nível da dramaturgia televisiva para além dos diques. HBO banca apesar da audiência pífia, como já tinha feito com Wire.
JUSTIFIED. Tem duas temporadas completas com Elmore Leonard à frente da produção e do texto. Tymothy Olyphant é o de sempre, mas o personagem é para quem torceremos não importa o quanto nos assalte. Walton Gonggis é brilhante e os conflitos morais são enfrentados com macheza. Trilha country, folk e milagrezinhos..